清晨的雾气像黏湿的裹尸布，罩在菜窖口。 苏清叶蹲在那个半人高的陶土罐前，手指伸进去，指甲刮过粗糙的罐底，发出刺耳的“滋啦”声。 空的。 最后一根腌萝卜也没了。 这罐子曾是她在空间里囤下的“战备粮”，前世饿怕了，总觉得只要这罐子是满的，哪怕天塌下来也有口咸菜吊命。 如今，连罐底那点卤水都干成了盐霜。 她保持着蹲姿，手指无意识地摩挲着罐沿的豁口。 没有空间，没有凭空出现的物资，今晚要是想喝口有滋味的汤，就得拿真金白银或者劳力去换。 这种不安全感，像钝刀子割肉。 但她没叹气。 叹气泄劲。 她起身，舀了半瓢冷水把罐子冲得干干净净，倒扣在窗台上。 ...

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